Algo antes de que estallase la pandemia estuve en Madrid para una de las grabaciones de Xataka Live. Ya no vivo allí y aquello acaba a las tantas, así que hice noche en la capital. Cuando llegué al hotel junto a mi jefa —la final boss de Xataka— y pedimos hacer el check-in, el recepcionista me indicó que también tenía que firmar “esta hojita”. Lo dijo como si fuera un trámite más, pero leí el DIN A5 y se me puso cara de emoji de la luna negra: ese documento era una autorización al tratamiento de mis datos por parte del hotel. Y solté la bomba: “Lo siento, pero esto no lo voy a firmar”.
Algo cortocircuitó en la cabeza del recepcionista durante un par de segundos, seguramente habituado al autógrafo servil que no hace preguntas. “Pero si solo es lo de la cesión de datos”, replicó. “Claro, por eso mismo”, le dije. Valoré durante un par de segundos si iba a pecar de inflexible, pero llegué a la conclusión de que esa autorización solo me podía ser útil si el hotel necesitaba llamarme a mi móvil por alguna urgencia o si me olvidaba de algo. Iba a pernoctar allí una sola noche y al día siguiente me marcharía a primera hora, así que si el hotel necesitaba comunicarse conmigo, me encontraría en mi habitación, y ya llevaría yo cuidado de no dejar ningún zapato bajo la cama cuando me fuese. Cualquier otro uso de mis datos iba a ser en beneficio del hotel, no del mío.